Muerte de un Yo
Samael fue directo, incluso duro, sobre para qué era realmente el trabajo.
No soy el yo que está muriendo. Soy el observador que lo deja pasar.
Elige un yo que has observado muchas veces. Hoy, obsérvalo una vez más, con la misma paciencia.
- Semana 1 Fundamento
- Semana 2 Los Agregados
- Semana 3 Comprensión
Samael fue directo, incluso duro, sobre para qué era realmente el trabajo. No era para la experiencia espiritual. No era para la paz interior como sentimiento. Era para el morir lento y paciente de los yos que habían estado dirigiendo tu vida. Llamó a esto la muerte del ego, y el lenguaje asusta a muchas personas, así que seamos cuidadosos con él.
La muerte que él quería decir no era la muerte de ti. Era la muerte de uno de los muchos pequeños yos que pretendían ser tú. El yo del resentimiento que había funcionado por treinta años. El yo de la auto-compasión que te consoló y te atrapó en igual medida. El yo de necesitar tener la razón que te había costado amistades. Cada uno de estos es un pequeño yo que tiene una especie de vida propia. Se alimenta de situaciones. Se alimenta de atención. Se alimenta de la energía de la identificación. Corta la comida, y con el tiempo, muere.
¿Cómo se ve, cuando un yo muere? Silenciosamente. No hay funeral. Un día notas que algo que solía hacerte furioso ya no lo hace. No porque suprimiste la furia. Porque el yo que la producía ya no está ahí. Lo has observado tantas veces, con tal paciencia, que ha perdido la energía que necesita para surgir. La situación viene. La furia no. El espacio que la furia solía ocupar simplemente está vacío. Luego, lentamente, algo más llena el espacio. A menudo es simplemente presencia. A veces es calidez inesperada.
Esta es la cosecha lenta de las semanas doce, catorce, dieciséis de observación paciente. No puedes apresurarla. No puedes forzarla. Solo puedes seguir observando al yo cuando surge, y confiar en que lo que se ve repetidamente eventualmente perderá su vida. Samael llamó a esto la muerte del ego, y lo decía literalmente. El yo que ha estado matando tu paz por años puede ser desenganchado de la existencia por tu ver paciente de él. El matar no fue violento. Fue la simple remoción de la creencia.
Hoy, elige un yo que haya estado contigo mucho tiempo. El que surgió más esta semana. El que observaste en el día ocho o diez o doce. Siéntate con él de nuevo. Obsérvalo sin involucrarte con él. Y sabe que cada observación le quita un pequeño pedazo de su vida. No todo de una vez. Poco a poco. La muerte es lenta. La muerte es real.
Siéntate erguido. Tres respiraciones lentas. Ojos suaves.
Hoy, elige uno de tus yos más familiares. Obsérvalo sin involucrarte cuando surja. Cada observación lo debilita.
La muerte de un yo no es violencia. Es la remoción de la creencia. Lo que ya no se cree no puede vivir.
Samael Aun Weor
Habla cada línea lentamente, con una respiración entre cada una. Donde las líneas se separan en un nuevo grupo, pausa más tiempo. Deja que las palabras aterricen en el cuerpo, no en la cabeza.
Siéntate quieto. Tres respiraciones lentas.
Hay muchos pequeños yos en mí, y han vivido mucho tiempo.
El yo del resentimiento. El yo de la auto-compasión. El yo de necesitar tener la razón.
Cada uno ha dirigido una parte de mi vida por años.
Los he llamado yo. Los he defendido. Los he alimentado.
Samael dijo que el trabajo es para su lento morir.
No violentamente. No por la fuerza.
Por la remoción paciente de la comida que han estado comiendo: mi creencia en ellos.
Cuando observo un yo en lugar de convertirme en él, le quito un pequeño pedazo de su vida.
No puede vivir de la observación. Vive solo de la identificación.
Esta es la muerte del ego.
No la muerte de mí.
La muerte de los pequeños yos falsos que pretendían ser yo.
Se ve como nada dramático.
Un día surge una situación que solía enfurecerme.
La furia no viene.
El espacio donde vivía la furia está vacío.
Luego, lentamente, algo más silencioso llena el espacio.
Esta es la cosecha lenta.
No puede ser apresurada.
No puede ser forzada.
Es el resultado paciente de semanas de observación.
Hoy elijo un yo que ha estado conmigo mucho tiempo.
Lo observo sin involucrarme.
Sé que cada observación le quita un pequeño pedazo de su vida.
La muerte es lenta. La muerte es real.
No soy los pequeños yos que han estado muriendo.
Soy el observador que ha estado vaciándolos, una observación a la vez.
Revisa: ¿surgió el yo hoy? ¿Cómo se vio observarlo desde una pequeña distancia ahora, después de semanas de práctica?
¿Qué yo ha estado conmigo más tiempo? ¿Cuándo lo vi más claramente esta semana? ¿De qué se alimenta? ¿Cómo se vería mi vida con uno menos de estos dentro de mí?
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Has hecho el trabajo de un día. El trabajo mismo es el regalo.
Con amor,
Dra. Athena
¿Y si me salto un día?
Pasará. A casi todos les pasa. El programa no es un castigo y un día saltado no es un fracaso. Continúa donde lo dejaste, o repite el día que te saltaste si te llama. El orden importa menos que el regreso.
¿Y si no sentí nada durante la práctica?
Es normal, sobre todo al inicio. El sentir es un músculo, y el músculo es nuevo. Acorta la práctica. Ablanda la imagen. Toma prestado un sentimiento recordado si necesitas. El sentir se construye. No siempre llega el día que lo programaste.
¿Y si la duda fue fuerte hoy?
No tienes que discutir con la duda. Solo tienes que realizar un pequeño acto físico como quien ya ha recibido. Paga algo con calma. Siéntate erguido. Toma una respiración profunda. El cuerpo enseña a la mente. La duda pierde su agarre sin necesidad de ser derrotada.
¿Y si el yo nunca muere?
Algunos de ellos nunca mueren completamente en una vida. El trabajo no es eliminar a la multitud entera en veintiún días. Es comenzar el largo proceso. Los más tempranos mueren primero, usualmente después de años. Los más profundos toman más tiempo. La enseñanza entera de Samael se basaba en que esto sea trabajo de toda la vida. Veintiún días es la semilla. El árbol crece por décadas.